Es triste creer que la vida
es tan sólo un flujo
de pasiones encendidas
y de hoteles puestos de lujo,
en los que desconocidos se aferran
a espaldas ajenas
sin más intención
que la de sentir sin tapujo.
¡Astuta cordura es ésa,
la de la que se imagina condesa
del hombre que tiene frente a sí,
sin acaso componer las piezas!
Desbarajustado puzzle hay que encajar
si queremos avistar que, una vez roto el hechizo,
lo que lucía de color cobrizo
es apenas burda hojalata que, fea y soberbia,
palidece ante el sollozo,
y no sostiene siquiera un lamento
de la que se creía su dueña.
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